И мысли в голове волнуются в отваге,
И рифмы легкие навстречу им бегут,
И пальцы просятся к перу, перо к бумаге,
Минута – и стихи свободно потекут.
А. С. Пушкин
Неясный гул в груди – примета,
Глубокой ночью разбудит он поэта.
Проснись, поэт! Пришла пора
Писать стихи до самого утра.
Уже бегут тугие ритмы,
И возникают сами рифмы,
Вот строки гордые как корабли
Уже построились и в плаванье ушли.
Но нет, корява вот эта строчка,
И тема, все же, банальна очень.
Как будто рифмы тяжеловесны,
А все метафоры ужасно пресны.
Ищи, поэт, другие ритмы,
И подбирай свежее рифмы.
Ну, где же твой талант, поэт?
Уже рассвет, ни строчки нет!
| 
